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Versos al viento
El viento agitando a un abeto…
Su alta sombra alumbra a un sombrío.
Cimbrea su pena con tiento
y llora alguna hoja en su libro.
Poso mis ojos en un verso,
ya sentido, ya escrito, ya ido.
Alegre de tinta en su tiempo,
envejece hoy ya sin sentido.
Voy a escribir versos al viento.
El los envuelve con suspiros,
y no deja que nazcan muertos,
o en reciclaje de amor, fríos.
Voy a escribir versos al viento.
El puede gemir hoy conmigo
y fingir que aspira un veneno:
aquel con que muerdes mi olvido.
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